Bia e xSl4v3 estão na Índia, levando a Metareciclagem pra lá, através do Sarai.

Hora de escrever mais. Tá. Eu não tô conseguindo escrever
nada. Fuck. Enquanto isso, estou às 1h na solidão do cafofo, ouvindo
uma webradio de downtempo na Odeo. Mil pensamentos. Mensagens no celular. Comi um hamburger tão gostoso. Li a reportagem sobre a minoria cigana brasileira na Carta Capital, e fiquei pensando… ser nômade é pra quem tem culhões. As paredes da minha casa clamam pelas listras multicores e um pouco de poesia visual. Bia na Índia.
Fumaça no ateliê… tudo limpinho, tudo organizado. Por fora. Aqui
dentro continua uma zona. “Sem vergonha”, esse cara de sapo. Sai
dizendo o que sente na Rede. Suicide Girls. Um gole de rum? Não sei. Amanhã é outro dia. Mil compromissos. Ao leste eu sei de uma praia tão serena… mudar de contexto, mudar de enlace.
Errei os passos? Que droga. Que confusão… a cama arde de tão fria.
Hoje vou dormir na sala. “Tem Jô Soares na tevê”. Derreter meus miolos… E o roteiro? E as terras livres?
Todos os laços parecem pontes corroídas. Saul? Radiozinha caótica
essa… muito boa. Fecho os olhos e danço no escuro. É como se ainda
pudesse ver esmeraldas sibilando de afeto. Merda. A vizinha geme ao
lado. Beber uma fanta laranja e sentir o calor de um colo já ajudaria
muito. Já seria o paraíso pro repouso de uns feixes de lágrimas. Será
que toda noite vai ser isso? O passado me visitando com seu aparato de tortura. Um pouco de agora seria maravilhoso.

Comecemos com um copo d’água e um bocejo bem honesto.