Sem motivo
Gente
Gente de todo tipo
Gentes que fazem um tipo
Que andam sobre trabalho
E batem boca quando imaginam
E sorriem, e choram e se abraçam
Carentes de gente que façam
O capricho do mundo ter sentido
Esse mundo lindo, que ninguém vê
Por medo, por sono ou fome
Por enlouquecer de tanto matutar
Se há algo que ele esconde
Assim, o tempo passa num piscar
De olhos de todo tipo,
Pra ensinar ao homem, na morte
Que a felicidade está na falta de motivo